En mi pueblo las flores no huelen.
Mi abuelo les robó el olor.
Dice que, en la piel de mi abuela,
el aroma de las flores queda mejor.
En mi pueblo no corre el viento.
Mi abuelo lo robó.
Dice que, en el pelo de mi abuela,
la brisa queda mejor.
En mi pueblo no hay luna.
Mi abuelo la robó.
Dice que, en los ojos de mi abuela,
la luna queda mejor.
La gente se enfadó.
Acudieron a casa de mi abuelo,
querían una explicación.
Mi abuelo habló desde la ventana.
-¡Ahora en el pueblo hay poesía!
¡Eso les convenció!
se marcharon la mar de contentos.
Esa misma tarde mi abuelo robó la poesía.
Dice que, en la boca de mi abuela,
los versos quedan mejor.
Texto: Arturo Abad
Ilustración: Patricia Gutiérrez
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